Редкое удовольствие, которое, кроме меня, почти никто не понимает – открывать дверь, которую запирал своей же рукой. Наверное, такая любовь к одиночеству – результат детства, проведенного в трехкомнатной квартире с еще пятью членами семьи. Тогда в моей комнате стояли шкафы с чужими вещами, и каждый мог ко мне вломиться, когда ему заблагорассудится. Вот прабабушка у меня была крутая тетка – ее комната была полностью автономной, со своим холодильником, электроплиткой и зеленым пластмассовым ведром для справления нужды. Крайне своеобразная была гражданка, и на похоронах ее все пребывали в весьма приподнятом настроении. Хотя, надо сказать, под конец она растеряла свою испепеляющую энергию и стала вполне безобидной.
Нет, против общения я также ничего не имею – когда оно является моим добровольным выбором. Но, похоже, никогда не пойму людей, которые парятся оттого, что, проснувшись поутру, не видят ничьей морды на соседней подушке.
А плохих организаторов расстреливать мало. Их надо обкалывать галлюциногенами и, обмазав медом, пускать нагишом гулять по пасеке, чтобы был этим гадам натуральный «сон, навеянный полетом пчелы». Со второй попытки я выдал на психогенетике больше инфы, чем было в моем гребаном конспекте, и все равно ее могло не хватить. И тогда – комиссия, снова вспоминать все эти гены, все эти MOR, DOR и KOR, эти пошлые R2, R4 и R7. Башка решительно отторгает информацию, которой приходится ее шпиговать, а как обломно вообще учить эту херь, кто б знал! Все равно потом забуду: у меня чердак не резиновый, всякие мыши-мутанты да мухи-дрозофилы там даром не нужны… Наверное, в прошлой жизни я сделал мно-ого гадостей. В концлагере работал, не иначе, - ставил опыты над мозгами беззащитных узников. Карма, бля.